Spell RPG

Lanzi escreveu:Alguém topa usar Somnium, do Robert Rich?

http://en.wikipedia.org/wiki/Somnium_(album)

Aceitando o desafio e baixando o disco.

Glory - Kamelot [3:35]

Aos meus pés, os corpos de meus inimigos e de meus companheiros nesta cruzada maldita. Eu parecia ser o único ainda consciente do que acontecera há poucos instantes, e ainda assim não me sinto abalado. O sol dourado me toca a face fria, deixando que o sangue morno do ultimo mouro desça por meu corpo.

Nem mesmo a morte daquele que mais me apoiara pareceu fazer diferença. Eu sou naturalmente incapaz de sentir qualquer emoção. Não será de mim que a história se lembrará, pois eu nasci apenas para trazer a morte. Eu sou mais um entre tantos.

A mim, resta apenas permanecer enterrado entre as costelas do meu inimigo, esperando até o dia em que alguém venha levar-me junto com o saque.


BanYa - Canon – D [3:18]

Era suave quando começou. Alegrou à jovem elfa com seu ritmo crescente e batidas de cadências suaves. Não muito experiente ainda chegou a arriscar compreender aquelas notas de forma tentar reproduzir a melodia mais tarde. Caminhou em pequenos passos de dança a procura de quem tocava tal musica encantadora, mas ao encontrá-lo, mostrou-se decepcionada com o que vira.

Era apenas um sátiro a bricar com a harpa que ela havia perdido no dia anterior.

Se eu soubesse escrever, faria uma com Shine On you Crazy Diamond. A emoção que ela causa é intensa, e ela progride de forma lenta, acho que dá um bom texto.

Se eu soubesse escrever, faria uma com Shine On you Crazy Diamond. A emoção que ela causa é intensa, e ela progride de forma lenta, acho que dá um bom texto.

Se você tentasse, saberia que é TENSO fazer com que o texto acompanhe a música.
Mas é uma boa sugestão.

Chet Baker - My Funny Valentine (9:34) (Reprise) (6:48)

“Este papel está muito amassado e molhado”, penso e desisto de entregá-lo.

Amassado porque não paro de dobrá-lo e desdobrá-lo de qualquer jeito na minha mão, em cima do balcão do bar, pra descontar a ansiedade; molhado porque sempre esbarra na marca de suor que o copo de cerveja gelado deixa na madeira, e é um mero guardanapo de papel e não tem dessas de molhar e não estragar. A tinta já foi embora, na verdade, e nem dá pra ler o que eu tinha escrito.

Estou ansioso como nunca, quero alargar a gravata porque acho que eu mesmo vou começar a suar daqui a pouco. “Que o topete, ao menos, não desmanche”, penso eu, porque seria o único topete que me resta.

Tenho topete nenhum pra descer deste banco e abordar a moça de vermelho sentada ao mesmo balcão que eu, mas distante. Aqueles ombros desnudos dela não me deixam, não me deixam. A voz da mãe soa aqui dentro, “com mulher que mostra o ombro não se envolve”, mas meu coração não quer tomar como verdade e tenta toda hora sair pela minha garganta. Ao menos o nó da gravata permitisse...

Engulo em seco e é muito pouco tempo até que eu me sinta mal e de repente minha barriga queira subir dois andares de elevador e compartilhar uma repartição no meu peito. É num resto de cerveja que desço goela abaixo que encontro o sossego do estômago, pois que o líquido é peso o suficiente pra mantê-lo em seu lugar. Mas eu ainda tremo; agora minhas mãos suam um pouco. Certa vez me disseram que era sudorese; o barman só me diz que pode servir outro chopp se eu quiser. Eu digo que aceito um guardanapo de pano.

Minha caneta-tinteiro de preto pesado sai do meu bolso e escreve no guardanapo do bar e só o trompetista da banda percebe o branco manchado e erra uma nota. Guardada a caneta no bolso e apertado o pano na mão eu deslizo do banco e contorno o balcão largando o bilhete, e a mulher de vermelho e de ombros expostos se surpreende quando chega o estranho correio e não encontra remetente ao procurá-lo ao redor. Só um rabo de paletó dobrando a escada que leva à saída, de um cliente que talvez não tenha pagado a conta e cujo rosto não conhecia.

Sobre o balcão, a mensagem escrita desmanchava-se com o suor do copo da cerveja dela, que invadia o guardanapo antes mesmo da moça entender que um estranho havia lhe jogado não um pano sujo de preto – mas um recado.

The Power of One – Sonata Arcica

Chovia pesadamente. O som tranqüilo e sonolento das gotas vítreas nas pedras do calçamento faziam companhia aos primeiros acordes que eu arriscava no meu velho violão. Fazia aquilo para me acalmar e sempre funcionava. O sermão do padre naquele dia me atingira de uma forma que eu não esperava.
Eu havia deixado que muitos anjos morressem e não havia percebido isso em minha pecadora omissão. Queria poder voltar atrás, mas era tarde. Era noite, os enviados do demônio não iam permitir que eu entrasse em suas casas e salvasse os poucos inocentes que ainda restavam. Eu tinha que tomar uma atitude, mas não sabia como ia executá-la.

Uma ave noturna passa voando em busca de abrigo. Ouço suas asas baterem desesperadas para se manterem úteis enquanto encharcam rapidamente. A luz do poste a minha frente piscou duas vezes. Aquele tipo de variação de corrente estava ficando cada vez comum nessas noites de chuva densa.
Ouvi passos vindos em minha direção e olhei com curiosidade. Era o padre do mesmo sermão que havia escutado hoje a tarde. Estava na chuva, mas não parecia estar molhado e aquilo me assustou. Uma corda de meu violão arrebentou em meu dedo, sangrando-o.

- Não ha mais o que fazer. – Disse o sacerdote, com um brilho vermelho nos olhos azuis, pouco antes de levar suas mãos magras ao meu pescoço. – Apenas descanse em paz.