A Flecha
Enviado: 05 Mar 2008, 16:44Um conto antigo, que eu acho que é um dos que eu mais gostei. Ia reescrevê-lo, alterando algumas coisas - especialmente o final, mas estou com outros projetos de contos e acabei deixando de lado.
------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
A Flecha
Uma flecha é disparada.
Em sua trajetória retilínea, atravessa velozmente o campo de batalha, onde, nos dois flancos, os mortos amontoam-se e o sangue forma pequenos riachos e poças dispersas, tornando lama a terra antes seca, na qual os combates foram iniciados. A grama, abundante em longínquas eras, já não cresce mais nesses campos inférteis, adubados pelas cinzas de soldados vencidos e pisados por tropas e mais tropas durante dezenas, se não centenas, de anos.
O soar das trombetas, o clangor dos tambores, os brados de guerra ritmam a batalha; outros sons fazem com que o caos prolifere: gritos de dor, o choque dos metais, relinchos desesperados, urros de fúria, ressoando em todas as direções. Bandeiras verdes e bandeiras azuis agitam-se no ar, algumas apresentando manchas rubras irregulares em seu tecido. Outras jazem no chão, irreconhecíveis.
Em uma das bandeiras caídas, uma cabeça separada de seu corpo olha, com uma expressão de terror, a batalha que parece longe de estar perto de seu fim. Seus olhos apavorados parecem procurar desesperadamente uma orelha que a cabeça perdera, provavelmente caída na terra e engolida pelo lamaçal de sangue. Se pudesse mudar o eixo de sua visão, veria a seu lado, a poucos metros de onde jazia, uma mão segurando uma espada ensangüentada, possivelmente a mesma que separara há pouco seu corpo de si. Um pouco mais distante, encontraria seu próprio corpo caído, ossos esmagados pelos pesados pés que lhe pisavam a todo instante, procurando abrir caminho entre os mortos na batalha. Se olhasse para cima, veria a flecha, em posição privilegiada, observando, enquanto cortava o ar, tudo a seu redor. A flecha podia ver cavalo e cavaleiro queimando, procurando desesperados (e em vão) algo para apagar as chamas. Um lago, talvez, se este não ficasse a quilômetros de distância. Ou mesmo a terra. Mas seria a morte deitar-se próximo a tantos inimigos. Um último golpe de espada e seu corpo tostado passou a fazer companhia à cabeça decepada, que continuava a procurar a orelha.
O cavaleiro, porém, teve sorte melhor que a cabeça. De costas para o chão, olhando para cima, poderia, se vivesse, ver muitas flechas cruzando o campo de morte em direção aos inimigos. Mas estas passavam rápido. A última visão que teria, antes de ser pisoteado por dezenas de cavalos e soldados, seria o bando de urubus que formavam uma nuvem negra no céu azul.
Um velho lhe faria companhia segundos depois. Sem uma perna e com a mandíbula deslocada. Olhava para o inferno, como a criança que caíra pouco antes, uma lança atravessada na garganta, seu corpo afundando na lama, o rosto sujo de sangue e lágrimas de desesperança. Suas fezes, escorrendo pela leve armadura improvisada, dada aos camponeses, juntavam-se às dos outros mortos e formavam um enorme esgoto a céu abeto, de sangue e dejetos. A flecha, porém, não sente cheiros.
A flecha, enfim, atingira seu alvo. Um camponês, a julgar por sua indumentária de guerra. Se fosse clarividente, a flecha poderia ver, longe dali, uma pequena casa. Nela, uma jovem mulher e três crianças esperavam. Olhavam, tristes, a estrada de terra que levava à batalha aquele que esperavam. Esperavam, e permaneceriam esperando. Porque a flecha é insensível. Não vê, não cheira, não sente.
Outra flecha é disparada
------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
A Flecha
Uma flecha é disparada.
Em sua trajetória retilínea, atravessa velozmente o campo de batalha, onde, nos dois flancos, os mortos amontoam-se e o sangue forma pequenos riachos e poças dispersas, tornando lama a terra antes seca, na qual os combates foram iniciados. A grama, abundante em longínquas eras, já não cresce mais nesses campos inférteis, adubados pelas cinzas de soldados vencidos e pisados por tropas e mais tropas durante dezenas, se não centenas, de anos.
O soar das trombetas, o clangor dos tambores, os brados de guerra ritmam a batalha; outros sons fazem com que o caos prolifere: gritos de dor, o choque dos metais, relinchos desesperados, urros de fúria, ressoando em todas as direções. Bandeiras verdes e bandeiras azuis agitam-se no ar, algumas apresentando manchas rubras irregulares em seu tecido. Outras jazem no chão, irreconhecíveis.
Em uma das bandeiras caídas, uma cabeça separada de seu corpo olha, com uma expressão de terror, a batalha que parece longe de estar perto de seu fim. Seus olhos apavorados parecem procurar desesperadamente uma orelha que a cabeça perdera, provavelmente caída na terra e engolida pelo lamaçal de sangue. Se pudesse mudar o eixo de sua visão, veria a seu lado, a poucos metros de onde jazia, uma mão segurando uma espada ensangüentada, possivelmente a mesma que separara há pouco seu corpo de si. Um pouco mais distante, encontraria seu próprio corpo caído, ossos esmagados pelos pesados pés que lhe pisavam a todo instante, procurando abrir caminho entre os mortos na batalha. Se olhasse para cima, veria a flecha, em posição privilegiada, observando, enquanto cortava o ar, tudo a seu redor. A flecha podia ver cavalo e cavaleiro queimando, procurando desesperados (e em vão) algo para apagar as chamas. Um lago, talvez, se este não ficasse a quilômetros de distância. Ou mesmo a terra. Mas seria a morte deitar-se próximo a tantos inimigos. Um último golpe de espada e seu corpo tostado passou a fazer companhia à cabeça decepada, que continuava a procurar a orelha.
O cavaleiro, porém, teve sorte melhor que a cabeça. De costas para o chão, olhando para cima, poderia, se vivesse, ver muitas flechas cruzando o campo de morte em direção aos inimigos. Mas estas passavam rápido. A última visão que teria, antes de ser pisoteado por dezenas de cavalos e soldados, seria o bando de urubus que formavam uma nuvem negra no céu azul.
Um velho lhe faria companhia segundos depois. Sem uma perna e com a mandíbula deslocada. Olhava para o inferno, como a criança que caíra pouco antes, uma lança atravessada na garganta, seu corpo afundando na lama, o rosto sujo de sangue e lágrimas de desesperança. Suas fezes, escorrendo pela leve armadura improvisada, dada aos camponeses, juntavam-se às dos outros mortos e formavam um enorme esgoto a céu abeto, de sangue e dejetos. A flecha, porém, não sente cheiros.
A flecha, enfim, atingira seu alvo. Um camponês, a julgar por sua indumentária de guerra. Se fosse clarividente, a flecha poderia ver, longe dali, uma pequena casa. Nela, uma jovem mulher e três crianças esperavam. Olhavam, tristes, a estrada de terra que levava à batalha aquele que esperavam. Esperavam, e permaneceriam esperando. Porque a flecha é insensível. Não vê, não cheira, não sente.
Outra flecha é disparada
